“Fia, apenas escreva e pare de frescura.”
Aline Valek
Antes, iludida e
ingênua que eu era, ficava esperando uma luz celestial invadir o meu cérebro
para trazer grandes ideias e coisas geniais para escrever; confesso que também
acreditei na possibilidade de Clarice Lispector reencarnar em mim, mas
infelizmente nada disso aconteceu...
Esta era eu quando
tinha quinze anos e escrevia em diários. Não havia preocupação com a palavra,
confesso com uma honestidade que se envergonha de sua verdade. Eu não tinha
compromisso, não levava meus escritos a sério e era feliz (?). Ou talvez,
apenas escrevia sem enxergar obrigação naquilo.
Quando comecei a
escrever na blogosfera (a partir de 2009), essa despreocupação sumiu e eu
fiquei meio obcecada com o que escrevia; apesar da impulsividade de querer
publicar após o término da escritura, sempre havia um pensamento de preocupação
com o conteúdo do texto. De 2009 pra cá, fiz e excluí blogs com a mesma
facilidade — e insegurança.
Escrevia e publicava na
esperança de ser lida e ao mesmo tempo pedindo à deusa que ninguém chegasse até
o meu blog. Fui ficando frustrada a cada blog excluído.
Em um artigo publicado
no livro de ensaios Profissões para
mulheres e outros artigos feministas, Virginia Woolf faz uma metáfora sobre
as dificuldades que a mulher enfrenta ao escrever, falando sobre um fantasma
que ela nomeia de Anjo do Lar. Nesse mesmo artigo Woolf dizia que escrever não perturbaria
a “paz do lar”, visto que não alteraria o orçamento da família, entretanto
outras questões se fazem presente e tornam a “inofensiva” atividade da escrita
uma tarefa árdua. Tanto, que ela acaba por concluir que “ainda vai levar muito
tempo até que uma mulher possa se sentar e escrever um livro sem encontrar com
um fantasma que precise matar [...]”.
Então me sabotar e
criticar meus textos da forma mais negativa possível era uma das artes e manhas
que o meu fantasma usava para me atormentar. Além de me fazer acreditar que
tudo escrito por mim era de uma irrelevância insuportável. Outras coisas foram
me tomando da escrita e eu parei por um tempo. Só em 2016, depois de criar um
projeto literário que busca incentivar a leitura de obras escritas por mulheres
foi que finalmente resolvi dar continuidade aos meus escritos.
Todo o meu fracasso na
escrita só pode ser atribuído a mim (?), já que além da insegurança que eu tinha/tenho,
eu não buscava melhorias nem tentava me organizar para poder ter tempo de
escrever. As ideias estavam/estão sempre flutuando na minha cabeça, e antes, em
vez de pegá-las firme anotando-as em um bloco ou caderno, eu simplesmente
continuava o que estava fazendo, jurando que mais tarde iria me lembrar. Já
joguei tanto texto no lixo, que agora fico me perguntando que valor estava
dando para a minha escrita.
Aprendi com o meu
amadorismo que a paixão por si só não é o suficiente. Aprendi a dar valor aos
meus escritos, ao conteúdo que produzo e estou tentando (me policiando
severamente) parar com o eterno escreve-apaga-escreve-jogafora. Mas tudo isso
são apenas devaneios de uma jovem escritora aprendiz (e ainda, amadora).
*Devaneios Emergentes foi o título que eu dei ao meu primeiro blog.
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